Noch eine Zuggeschichte, eine ungefragte. Spam sozusagen. Unsolicited text. Wer das liest hat nicht darauf gewartet. Also auch nichts gekauft, bezahlt wird trotzdem dafür, später.
Letztes mal hab' ich auf das verfremdete Foto eines norwegischen Prominenten rohgeschrieben, das in seinem Zeitschriftenabdruck genug Weiss lies. Pop art, nach Art des Hauses. Hat ja dann auch meinem Kunstanspruch genügt. Weil, vom Kunstanspruch des Materials ist was auf den Text übergegangen. Ritterschlag sozusagen, oder was immer dem heute entspricht. Möglicherweise Frequent Flyer, dann aber Pandion Level, auf persönliche Einladung des CEO. Gold bekommt ja mittlerweile jeder. Aber nicht wieder in Kritik an Fluggesellschaften. Das ist Reisekrankheit. So wie Dadaismus Kunstkrankheit ist. Sowas lässt man drucken, damit Fragmente ausgeschnitten und in eine Collage geklebt werden können. Akryl, Draht und Inflightmagazin auf Sprelakatplatte.
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Über Texte die so beginnen, schimpft man dann, obwohl, niemand schimpft ja über Texte, weil die ja, sagte mir einer, kein Gesicht hätten, nichts für sich könnten. Soeiner jedenfalls diene keinem Zweck, sagt ein anderer. Einheizbrei. Tiefkühlkost sei demokratisch.
Hat schon mal jemand die Verschwedisierung der Literatur beklagt? Ausser den Skandinaviern. Falls nicht, wie lange könnte man das strecken? Ein Viertel Sommerloch vielleicht, wenn man’s geschickt anstellte, den Dürstenden an der richtigen Wegstelle auflauerte.
Noch jedenfalls ist alles offen in dieser Erzählung, nicht nur Zeitform, Ziel und Bogen, nicht nur für Sie. Erzählung, sagt der, und nimmt sich vor, hinterher den Faden einzuknüpfen. Locker, und so dass das Gewebe nicht zusammenfällt wenn man ihn wieder zieht. Aber dann! Ich werde es Ihnen zu angemessener Zeit mitteilen, oder sie schauen einfach woanders nach, während ich kurz Pause mache und die norwegische Landschaft im sommerlichen Abendlicht an mir vorbei ziehen lasse.