dass ich immer noch deutlich in ihr lesen kann,
so deutlich, dass ich nur einmal ein Kapitel falsch verstanden habe, als es ihr selbst genauso ging,
dass es immer noch die gleichen Worte sind wie in mir,
dass es immer noch nur bereits Geschriebenes ist,
dass ich immer noch nicht in den Zeilen korrigieren kann,
dass ich immer noch vorhersehen kann wie es weitergehen wird,
dass ich es trotzdem immer noch zum ersten mal lese.

Da ist der grosse Lärm, gegen den man gewinnt und dann der Staub, den man ständig atmet.

Manchmal kommt das befremdende Gefühl wieder. War ja ein neues im Portfolio, als ich sie beim Packen bat, das eine Buch noch zum Lesen behalten zu dürfen und sie stockte, »Nagut, aber muss ich mir aufschreiben, nicht dass wir das nachher vergessen.«