Der Selbstreferent ist ein begnadeter Polemiker. Das Publikum an seinen Lippen, gedankenverlorenes Nicken.
Früh hat er erkannt, dass er erläutern muss was er singt. Er redet gerne und hört sich gerne, referenziert sich permanent selbst. Finger drohen, noch den letzten Akkord greifend. Die Gitarre auf dem Schoss kräftet.
Der Versuch, den Raum auszufüllen, mit beschränkter, stark von der Zeit beeinflusster - sagt er - Weltsicht, Weitsicht. Mit unangreifbarer Altersweisheit. Ihr mögt Eure eigene Meinung haben, aber ich habe meine. Ich will euch nicht bekehren, bleibt im Irrglauben. Er lächelt ihr wisst schon.

Ein stolzer Hinweis, als junger Mann Altersweisheiten in Frage gestellt zu haben. Rebellion gegen sie, von ihren knöchernen Verfechtern verfolgt. Und es passt. Ja, er weiss, streicht damit lächelnd die Stirnfalten der Zweifler glatt.
Melancholie über das Verstreichen der eigenen Zeit. Man hat Mitleid mit ihm, mit sich selbst, für später.

Brechtvergleiche, Shakespearevergleiche, Biermannvergleiche.

Der Zeitzeuge erzählt, der junge Strittmatter hat erzählt, oder hatte er es selbst gesehen ? Nein, das gute Gedächtnis ist Biermann nicht abzusprechen.
Brecht winkte dem Panzer mit seiner seidenen Arbeitermütze zu. Was ich gemacht hätte ? Dreimal dürft ihr raten, braucht ihr nicht, ich sag es euch. Selbstverständlich. Wir die Mitverschwörer, man weiss etwas, versteht. An seinen Lippen, gedankenverlorenes Nicken.

Frankreich. Den alten Philosophen, der nicht an die Hoffnung glaubte, ja sie hasste, er hat ihn mit Melancholie überzeugt, seinem Lied. Da nickte er und ich wusste, er hatte es verstanden, er war verführt.

Mit 16 ins Internat in den Osten geschickt, der Junge soll den Kommunismus lernen.
Der Abend schreitet langsam voran. Mit 16 von zu Hause weg, ein jugendlicher Befreiungsakt, Losreissen vom Alten.

Der Abend war wie im Fluge vergangen. Das Licht geht an. Auf der kleinen Bühne sitzt ein gutmütiger, alter Mann der heute abend nicht bei der CSU oder dem ökumenischen Kirchentag auftritt.
Jede Gelegenheit nutzend, bevor es morgen ist.

Praschls Liste bevorzugter antville-Weblogs mutet an wie ein Who-Is-Who der Ehemaligen, Verzogenen, Müden, Fortgetragenen und Zurückgebliebenen, Ausharrenden, Müden, sich Sehnenden.

Eine den spät Zugestossenen leicht befremdende, (viel)leicht wehmütig stimmende Antville Historie, die wenige, winzige, wenn auch rückblickverklärte Ahnungen davon vermittelt, was Antville war, als es wuchs, kindlich, auf der Suche, weniger abgeklärt.